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Notas sobre o metrô de Calcutá

Notas sobre o metrô de Calcutá

Robert Hirschfield reflete sobre sua vulnerabilidade a encontros inesperados quanto mais longe ele viaja.

A mulher UNIFORMADA na estação de metrô Park Street, com a trança negra indiana padrão, faz cócegas em minha mochila para se certificar de que não vou explodir o sistema de metrô de Calcutá.

Então ela sorri, um crescente de dentes brancos sobrenaturais a apenas alguns centímetros do meu rosto. Nosso momento de lutar-terrorismo-juntos já ficou para trás.

Seu sorriso me aponta para a janela de "reserva", onde o balconista vai jogar minha passagem para mim. Eles o colocaram sentado muito longe da janela, então ele não tem escolha a não ser jogar a maldita coisa.

Antes de qualquer coisa, quero dizer algo a esta mulher sobre as cócegas na bolsa. (Sinto que me qualifico. Afinal, sou nova-iorquina. Vi as torres gêmeas derreterem diante dos meus olhos.) Estou tentando imaginar que instruções ela recebeu em sua aula de vigilância sobre ocidentais com mochilas. Nossa inocência óbvia não despertaria tentáculos de suspeita? Qualquer viajante cujo tubo de xampu seja confiscado no aeroporto dirá a você que não há mais inocência em nosso mundo pós-11/9, 7/7, 26/11.

Parte de mim quer que a segurança do Metro contemple: que mal se esconde por trás do sorriso idiota desse estrangeiro? Mas sua rebelião contra os destruidores de gongos cinzentos em nosso ninho me enche de uma alegria secreta. Gosto do estilo dela. Encantador, horripilante, tirando pequenas férias da gravidade.

Quanto mais eu viajo para o leste, mais vulnerável fico aos efeitos em cascata de encontros inesperados como este.

Sinto-me desesperadamente atraído por esta mulher uniformizada. (Em geral sou alérgico a qualquer pessoa de uniforme.) Quero caminhar com ela e sua trança preta e seus dentes brancos ao longo do Ganges e contar-lhe coisas que nunca contei a ninguém.

Quanto mais eu viajo para o leste, mais vulnerável fico aos efeitos em cascata de encontros inesperados como este. Uma vez, nesta mesma estação, fui parado por um jovem índio e perguntou se eu era escritor. Eu disse que sim, e ele disse que tinha um emprego para mim que me renderia um bom dinheiro. Imediatamente me imaginei abandonando meu apartamento em Nova York e fixando residência em Calcutá. Eu nunca liguei para ele de volta.

Sinto-me tentado a compartilhar com a segurança uma placa na estação de metrô Park Street que gosto de acreditar que foi escrita por um poeta surrealista caluniado que doa sua obra à empresa Metro Railway. Você não deve carregar: pele, peles, aves mortas ou caça, fogos de artifício, carne, peixe, explosivos.

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Você se pega revelando coisas às pessoas que não revelaria de outra forma?

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