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Contos da fronteira da vida de expatriado: aprendendo hip-hop na Coreia do Sul

Contos da fronteira da vida de expatriado: aprendendo hip-hop na Coreia do Sul

As aulas de hip hop na academia local se tornam a iniciação inesperada de Anne Merritt na cultura coreana.

Todos os dias às onze, um instrutor alegre conduzia uma aula de dança hip-hop no meu pequeno ginásio. Todos os dias, eu os observava, ouvindo atentamente algumas palavras coreanas reconhecíveis (“... braço esquerdo, braço direito, pé esquerdo, pé direito ...”). Ainda não tive coragem de entrar nas aulas de dança, de ser o único não-coreano diante daqueles enormes espelhos examinadores. Eu já era a pessoa mais alta na academia, a única mulher que, por motivos de tamanho, tinha que usar os kits masculinos de ginástica. Dançar pode atrair mais atenção ruim do que boa.

Um dia, no vestiário, uma mulher da classe se aproximou de mim. O nome dela era Sunny, uma professora de inglês que virou dona de casa. “Nós vemos você assistindo a aula”, ela me disse, “então amanhã, por que você não se junta a nós?”

Eu estava na Coreia do Sul há um mês e não me sentia mais sábio do que no dia em que cheguei. Sempre me considerei um viajante sociável e adaptável. Por alguma razão, porém, eu não estava conhecendo ninguém. Tarefas simples, como comprar uma ficha de ônibus ou vegetais, eram terrivelmente difíceis. Eu tinha esbanjado em uma academia com meu primeiro pagamento.

Com um calendário social vazio, eu estava livre para passar longas horas entrando em forma. Mesmo que eu mal pudesse navegar no metrô, mesmo que eu mal pudesse pedir um prato simples, a academia me deu o equilíbrio novamente. Pelo menos eu sabia como usar uma esteira. Pelo menos, pensei enquanto acenava para Sunny, eu sei dançar.

No dia seguinte, esticando-se no chão, estudei meus colegas dançarinos. A maioria eram donas de casa como Sunny, passando longas horas socializando na academia enquanto seus filhos frequentavam a escola. Eles usavam o tipo de roupas brilhantes de lantejoulas que você encontraria em um patinador artístico. Camuflagem, babados, malha, mais lantejoulas do que eu já usei em todos os recitais de dança da minha infância juntos. Eles ficaram perto do espelho, consertando seus rabos de cavalo. Uma mulher usava um saco plástico em seu torso, como uma criança pintando o dedo em uma túnica de saco de lixo. Aparentemente, esse era um método do tipo "faça você mesmo" para perder o peso do suor. Seus movimentos de dança foram acentuados por um som de plástico estridente.

O instrutor nos chamou a atenção e encontramos nossos lugares. Mulheres com lantejoulas na frente, mulheres mais velhas e eu atrás. Não importava que eu tivesse metade da idade das pessoas ao meu redor, estávamos nisso juntos, passando pelos alongamentos de aquecimento. Isso não foi tão ruim.

Aquecimento completo, era um jogo totalmente novo. Músicas pop coreanas encheram a sala e o grupo se transformou em uma única entidade, passando por uma rotina em um tempo perfeito com o instrutor sempre sorridente. Eu me debati, com o rosto vermelho, tentando acompanhar. Parecia que tinha acabado de entrar no palco do Cirque du Soleil. Todos sabiam exatamente o que estavam fazendo, e eu não.

A aula, deduzi mais tarde, consistia em coreografia que se construía sobre si mesma, semana após semana. Essas mulheres vinham aprendendo e praticando essas rotinas há meses. O que os recém-chegados fizeram? Bem, raramente surgia. Eu fui o único recém-chegado a entrar no grupo há algum tempo.

Sunny se aproximou de mim depois da aula, "foi divertido, certo?" Ela olhou para o suor brilhante em meu rosto e braços. Sua própria pele estava lindamente seca. "Você já dançou antes?" Claro que não disse a ela que sim, que havia dançado durante a maior parte da minha infância, que não deveria ter sido tão difícil.

Ela me pegou pela mão e me apresentou ao grupo, traduzindo as boas-vindas para o inglês. Alguém me entregou café instantâneo preto em um copinho de papel. Uma mulher com uma blusa flamenca com babados e shorts de couro me olhou de cima a baixo e se ofereceu para me levar para comprar "roupas melhores". O instrutor me deu um tapinha encorajador; o tipo que você dá a uma criança que faz uma pilha disforme na areia e a chama de castelo de areia.

"Então, veremos você amanhã?" Perguntou Sunny. "Todos nós queremos ver você amanhã."

No dia seguinte, voltei para a aula. No dia seguinte, voltei. Eu me olhava no espelho, minha camiseta masculina manchada de suor, meu rabo de cavalo frisando, minha boca tensa em uma linha fina de concentração. Eu não tinha lantejoulas nas minhas roupas. Eu não saí para almoçar depois das aulas com namoradas. Aqui, eu não tinha namoradas. Eu não sabia coreano o suficiente para entender as instruções do professor ou as brincadeiras da classe. Mas eu poderia melhorar na dança.

À noite, depois do trabalho, eu vasculhava o YouTube em busca dos últimos vídeos de K-pop e imitava os dançarinos por horas. A Internet estava cheia de clipes caseiros, adolescentes dançando em suas salas de estar ao som de Tell Me e So Hot. Eu usaria a porta de minha varanda de vidro como espelho de corpo inteiro, sem me importar que os pedestres que passavam pudessem me ver pulando.

Na minha escola de línguas, eu reunia as meninas da minha classe e dançava com elas. “Na Yeon, você está com o seu celular? Bom, toque Tell Me. Todos se alinhem ... aaand, vá! " As crianças, apesar de oito horas de aula e quatro horas de aulas suplementares diárias, encontraram tempo para memorizar também aquela coreografia. Seus olhos se esbugalhariam ao me ver copiando-os. "Anne Professora!" eles diriam, com sorrisos em seus rostos, "você quer ser coreano?"

Parece um pouco obsessivo, escravizar os movimentos de dança com canções pop açucaradas de que eu nem gosto. Mas para mim, tornou-se uma missão. A dança hip-hop animada seria o meu "in" na cultura coreana. Alguns expatriados experimentam todos os tipos de kimchi sob o sol ou estudam coreano até ficarem fluentes. Alguns vão para salas de karaokê e bebedeiras de licor de arroz. Gostaria de conhecer a cultura através de seu pop.

Eu sabia que, com meus colegas frequentadores da academia, eu nunca me encaixaria totalmente. Eu nunca seria capaz de acompanhar suas rápidas conversas no vestiário ou comer os cafés instantâneos agridoces que eles bebiam com gosto. Mesmo sem a barreira do idioma, eu não me identificaria com aquelas jovens mães com maridos workaholic. Mas enquanto eu era um estranho cultural, jurei não me destacar em nossas rotinas de dança. Eu dançaria como eles.

Cada manhã na academia me sentia um pouco melhor. Um dia, em uma festa pós-aula, Sunny serviu como minha tradutora sempre entusiasmada. Embora meu coreano ainda estivesse instável, as pessoas estavam conversando comigo. Até a mulher com uma bainha de plástico me deu um aceno de cabeça tenso.

“Eles querem dizer que sua dança é boa!” Sunny disse, cutucando-me amigavelmente na bunda, "como hip-hop de verdade". O instrutor disse algo e todos olharam para minha bunda dessa vez, sorrindo. Sunny saltou com orgulho, “ela diz que você pode dançar assim”, - balançando seus quadris estreitos rigidamente - “como Jennifer Lopez. Com seu traseiro. Para as mulheres coreanas, é difícil. ”

Nessa época, eu havia ampliado minha rede social. Eu tinha contado aos meus novos amigos sobre as aulas de hip hop e como havia estudado muito essas danças pop para me encaixar na classe. Quando eu reencenuei a admiração vagabunda, eles riram. “Talvez seja por isso que eles usam roupas brilhantes”, um amigo meditou. “Eles querem parecer dançarinos de hip-hop, mesmo que simplesmente não tenham a forma de dançar como um.”

Parecia que eu não era o único lutando para encaixar o papel. Na verdade, eu era um entre milhares. Os expatriados empenhados em ler livros de gramática coreanos, as donas de casa comprando collant juntas, as adolescentes dançando de meias em suas salas de estar. Talvez estejamos todos nos encaixando lentamente.

Assista o vídeo: Coreanos dançando 2 (Novembro 2020).